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El cuarto oscuro

El cuarto oscuro Disponer de una estancia para abstraerse del mundo exterior y poder recrear sus instintos más salvajes, le producía una emoción indescriptible. Desde lo más profundo de su ser, reconocía que llevaba años deseando aquel cuarto oscuro donde llevar a cabo todas aquellas ideas que a lo largo del tiempo se proyectaban en su mente. Algunos pensaban que era una persona rara, extrovertida, incluso en algunas ocasiones notaba miradas de miedo y de desprecio. El miedo no sabía por qué, y el desprecio posiblemente era por su forma de ser, de vestir, de decir las cosas, de no aceptar la convivencia tal y como se planteaba en la mayoría de la sociedad. Él era un ser distinto, creativo, soñador, y si, se había intentado adaptar a un mundo que no era el suyo, a una sociedad que no lo entendía, a una rutina que lo sumergía en un estado de depresión, a unas normas impuestas por hombres como él, que lo único que intentaban era crear grupos de personas afines a sus intereses. ...

El sombrero

El sombrero La primera visión que tenía al entrar en casa era el perchero donde colgaba el sombrero marrón. Ella creía que era lo primero que veía, sin embargo, en su interior sabía que era lo primero que tenía que mirar, comprobar que seguía allí, que no había desaparecido. Fuera el primer regalo que le hiciera a su amado, que, por aquel entonces, simplemente comenzaban a conocerse. La lluvia era intensa y el primer paseo donde él intentó rozar su mano, si hizo a carreras hasta llegar a un puesto que vendía paraguas, sombrero, bufandas. Compró dos, se lo colocó en la cabeza y lo miró. Le sentaba bien, sin ninguna duda, sentía que aquel sería un regalo especial que ambos siempre recordarían, más, porque él la besó y ella se dejó besar. Después de aquello, el amor no tardó en llegar, se instaló en cada uno de ellos de forma muy similar, fueron cómplices de lo que significaba una caricia, un beso, un despertar. Colgó su sombrero al lado del marrón, lo movió para que los...

Corre

Corre Cuento Había pasado toda la noche dolorido, apenas pudo descansar, el dolor iba y venía de forma intermitente. Intentó estirarse y sintió como cada una de sus extremidades se resentía, para acabar encogido y acurrucado entre las hojas de aquel viejo árbol. Desde la aparatosa caída no había vuelto a ser el mismo, caerse de un enorme eucalipto días atrás fuera la causa de todo aquel padecimiento y la poca movilidad que simplemente le permitía estar agazapado, esperando poder hacer algún movimiento sin sentir tanto dolor. Así llevaba tres días, sus fuerzas se agotaban, la soledad lo atormentaba, el sentirse desamparado lo frustraba y, sin embargo, no entendía como todavía seguía con vida. Se acercaba otra noche, y el terror se apoderó de todo su ser al escuchar un aullido demasiado cerca, intentó mirar hacia donde había sonado, no vio nada, sin embargo, si observó como los matorrales se aplastaban. Sentía miedo, por estar indefenso, por no poder huir, ni tan siguiera p...

El chinero verde

El chinero verde Entrar en aquella casa le trajo recuerdos agradables, añoranzas de un pasado del que estaba seguro había vivido en algún tiempo, posiblemente bastante lejano, o incluso demasiado cercano. Desde la puerta principal, una entrada de madera ajada por el tiempo, hasta podía escuchar a las polillas raer en aquellos viejos travesaños. No necesitó más de dos pasos para entrar en la cocina y ver de frente el chinero verde, exactamente igual al que recordaba de su abuela, donde guardaba las preciadas galletas que elaboraba con mimo todos los domingos. Ahora se preguntaba porque aquella pequeña mujer de cara arrugada, pelo blanco como la nieve, siempre vestida de negro, le llamaba chinero a un armario de cocina en el que guardaba todos los utensilios que a lo largo de los días se iban utilizando para el servicio de la mesa. Donde con delicadeza conservaba un juego de café que le habían regalado por su boda. En un sofá cercano al preciado chinero, un hombre, posiblemen...

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Mar Pedreira Fraga #Tintaenlasolas #microrrelato #relatos. No está permitido copiar nada de este blog sin el permiso correspondiente de Tinta en las Olas.