Tinta en las olas

  El último niño —Seguiremos caminando, ¿te parece bien?, por aquella parte de la ciudad parece que puede estar lo que busco —caminaba sorteando los escombros, seguido de su fiel amigo. A cada paso que daban recordaba el rostro de la que fuera su madre, una mujer que lo miraba con tanta tristeza y al mismo tiempo con tanto amor que le traspasaba el alma. Durante los pocos años que estuvieron juntos, le enseñó todo lo que sabía, como poder subsistir, como defenderse de la destrucción y sobre todo del silencio. A pesar de su corta edad, solo catorce años, ya se creía un anciano, se agotaba con cada paso, cada vuelta a una calle para comenzar otra era un riesgo para su vida, y un dolor insoportable para sus músculos y huesos. —¿Ves?, opino que vamos por el buen camino, estos son los símbolos que mi madre me dijo que buscase en un edificio. Y si no me equivoco, aquel del fondo es lo que buscamos. Iremos algo más despacio, me duele el cuerpo y veo que a ti también te fallan tus pequeñ