Tinta en las olas

  El jardín de los huesos Una pequeña casa de madera, un huerto donde la cosecha nunca crecía, tan pronto salía el primer brote, se ajaba como si fuese quemado por unas brasas invisibles. Los animales se alejaban todo lo posible de una propiedad que parecía maldita por los dioses o por los demonios. En un trozo de terreno una pequeña flor despuntaba al amanecer y se ocultaba tan pronto caía la noche. Su frágil tallo intentaba mantenerse bajo el astro rey y sus menudos pétalos bailaban movidos por una suave brisa que hacía que rozasen el suelo de un lado a otro. Desde la ventana podía observar como abría sus amarillas hojas, lo único que tenía vida y lo solitario que vio crecer a lo largo de los cincuenta años que intentaba cosechar algo en aquel terreno comprado por poco dinero. El vendedor no le había contado la historia de aquel solar, las vivencias de aquella casa, la maldición que albergaba con el paso del tiempo. Aquel hombre era todo sonrisa alabando la venta hasta que lo c