Autor sin duende

Autor sin duende

Eran las cinco de la mañana, seguía sin dormir, no podía dejar de pensar en aquel sueño de la noche anterior, la impotencia lo consumía, estaba desconcertado y a la vez ilusionado.  El despertar sobresaltado lo había alterado, no le importaba, tenía una historia que contar, poder comenzar su próximo libro, durante los minutos que estuvo despierto sentía que iba a ser una gran historia, los duendes se postularon a su favor ofreciéndole un relato, ahora solo tenía que plasmarlo, escenificarlo.

De nuevo el sopor quería apoderarse de su mente, se durmió creyendo que la suerte le acompañaba, llevaba muchos años sin poder escribir una línea, mucho tiempo sin ideas, días enteros leyendo a otros para iluminarse, sin embargo, la inspiración no llegaba.

Esa mañana se levantó animado, todo estaba detallado, aquella ilusión seguía allí, la ordenaba en su memoria, descubriendo paso a paso como describir cada momento, las palabras, la acción hasta llegar a aquel fin tan esperado.

Sentado delante de la pantalla observaba el teclado sin poder mover los dedos, a pesar de que todo estaba en su cabeza no era capaz de transportarlo al papel, el relato era claro, completo, no entendía por qué no quería salir del interior de su recuerdo.

Durante dos horas estuvo pendiente de aquel papel en blanco, llegó a dominarlo la ansiedad, la desesperación, decidió levantarse para preparar un café, el relato continuaba apoderándose de su mente, cada vez descubría más tema para completar aquella trama, sacó un papel, un bolígrafo, no obstante, todo lo retenido no quería manifestarse.

De nuevo la noche, un día perdido que había sido la causa de su nerviosismo, de su enfado. Quiso dormir para volver a imaginar, aquel sueño seguía atormentando aquella mente soñadora. Las cinco de la mañana, miraba la oscuridad de la habitación pensando en que los duendes le habían dado la idea, tenía que ser capaz de reproducirla, por más vueltas que daba era incapaz de escribir una sola línea. Las letras se habían borrado, solo podía soñar con la historia, le parecía muy triste no poder compartirla, que otros se beneficiasen de sus palabras, guardaría el libro en su interior por si en alguna ocasión las letras se despertaban.